EL MISANTROPO

"DESNUDATE, PONTE DE CUCLILLAS, TOSE TRES VECES!

2011-07-08T03:40:00.001+01:00

Deja de luchar. Ya estas vencido

Ese espeso nudo que casi no te deja respirar. ¿lo sientes? Trágalo ya sabe como este suelo

Aquí hay muchas cosas, mucha gente, muchos gritos y demasiadas palabras

Mira la oscuridad, aquí esta todo menos dios. Aquí se pierden muchas cosas pero el no baja

Aquí se perdió mucho valor, mucha dignidad, por eso huele a orín. Aquí se ha perdido hasta vida pero dios…

Ese nunca vino por aquí

dios no esta aquí

Yo no se donde estará, no se que coño andará haciendo o pensando

quizás aparte la vista por asco yo no lo se

solo se, y es mejor que tu lo aprendas cuanto antes

que no esta aquí

que no va a venir

si esta dentro de cada uno de nosotros yo no lo se, pero se, que esa puerta lo arranca de cada pecho y aquí solo somos humanos

sin testigos

así que hazme caso y ríndete

lupus

2011-03-03T10:32:00.000Z

odio tus "ay que bonito el aullar de los lobos"

leganitos 2010

2011-03-02T17:49:00.000Z

El olor a orín no me deja dormir. No me dejaron coger la chaqueta y tengo los pies helados. Oigo, ronquidos, y a alguien que reza en algún idioma árabe en el otro calabozo, un yonki del mío también reza, pero a otro dios. Tiembla por el mono mientras burbujea saliva seca y blanca. Debería estar preocupado, pero hace unos minutos note que este frio húmedo era una serpiente negra deslizándose lentamente sobre nosotros. Estoy detenido, y soy consciente de que en unas horas me empezara a doler todo el cuerpo. Cuando esos hijos de puta me redujeron se pasaron. Pero la serpiente sigue aquí mientras el marroquí reza y pienso que quizás esa plegaria sea quien trajo a la serpiente negra que nos aplasta en la oscuridad. Y pensaras que soy un jilipollas por estar aquí, en los calabozos de leganitos sabiendo que esos hijos de puta te van a denunciar por agresión a un agente de la ley y solo poder pensar en escribir sobre una enorme serpiente negra que me pasa lentamente por encima del pecho. Pero me siento un genio. Porque yo puedo ver cosas que esos hijos de puta no pueden retener. Cosas que no pueden retener con los barrotes de sus calabozos.

ENTREVISTA A MI MISMO

2010-11-23T02:52:00.001Z

(P) Pregunta: Buenas noches, ¿Cuál es tu nombre?
(R) Respuesta: Me llamo Miguel Ángel Brea Polo, en muchos sitios me llaman tan solo Brea

(P): ¿Por qué te auto entrevistas? ¿Es simplemente un ejercicio o una auto exploración? ¿Por qué crees y para quién crees que puede ser interesante una entrevista como esta, digamos, atípica?
(R): la verdad es que se me ocurrió mientras leía el blog de una amiga, me daba la impresión que hablaba consigo misma y sencillamente me pregunte si yo podría hacer eso. En cuestión de segundo esa idea se desarrollo en mi cabeza, pensé que si no era interesante al menos sería curioso y dado que estoy muy despierte aun siendo casi las tres de la madrugada decidí probar. Con respecto a quien le puede interesar, pues no estoy muy seguro. Lo que se es que si dependiese de la atención que luego he recibido del exterior no habría comenzado ni continuaría con ninguno de mis proyectos a si que supongo que eso tiene menos importancia de la imaginable.

(P): ¿No consideras que el mero hecho de auto-preguntarse denota un ego crecido o quizás un intento de notoriedad?
(R): quizás, es cierto que siempre he tenido una autoestima grande, pero volviendo a la respuesta anterior y siendo consciente de que la repercusión de este texto va a ser nula o muy reducida es algo mas parecido a un pasatiempo.

(P): entonces ¿consideras que eres digno de ser entrevistado a fondo?
(R): considero que la atención y el interés hoy se consigue mas con el marketing que por meritos.

(P): ¿se aventura usted a afirmar que su anonimato se debe a la falta de medios?
(R): no, pero creo firmemente que la fama de muchos si se debe a la propaganda o a los contactos o a todos esos añadidos que escapan a perfil a estudiar.

(P): ¿Cómo que le gustaría ser encuestado? ¿Qué rotulo le gustaría o cree que debería aparecer debajo de su nombre?
(R): lo que me gustaría, sin duda, Poeta, lo que creo que para ser justo debería de poner seria, Barrendero y escritor novel, o quizás barrendero que pretende ser escrito.

(P): ¿se considera escritor?
(R): lo que es evidente es que escribo, tanto como que trabajo de barrendero, tan evidente no me refiero a la profesionalización. Me es indiferente si es o no mi sustento porque es mi necesidad. A si que sí, me considero escritor.

(P): ¿Cuándo dice necesidad, refiriéndose a la escritura, a que se refiere?
(R): es un acto recurrente de alivio en ciertas ocasiones, es como un apeadero un limbo donde el razonamiento funciona de otra forma a la habitual y momentos de sufrimiento o miedo se contemplan como un espectador o un fotógrafo más que como la victima de ellos. En otras ocasiones es una responsabilidad casi de respeto hacia mí y la idea en concreto que ha aparecido.

(P): ¿las ideas aparecen de la nada, sin avisar?
(R): no estoy seguro, la mayoría de las veces estoy pensando en algo relacionado con la frase que al final es recurrente, porque lo que es seguro es que mi “responsabilidad” con una idea, es con una idea en forma de frase o enunciado, casi final o casi completamente formada. A veces la idea viene de otra creación, escuchar una canción que evoca un sentimiento o una imagen, en otras ocasiones surge de una conversación ya sea un dialogo o un monologo interior o el tema a tratar esta claro solo necesito la frase que limite el enfoque, el caso, es que la frase o la idea aparece y de ellas brota todo lo demás, como si fuese una semilla y tras ella la planta. Igual pasa cuando escribo una canción, una vez tengo la primera frase, el primer verso, el resto fluye con bastante facilidad.
(P): ¿En qué genero de la literatura se encuentra más cómodos? ¿Cuáles a practicado y en cuales le gustaría iniciarse?
(R): lo que siempre, o desde que tengo uso de razón, he hecho es escribir poesía. Soy capaz de escribir cualquier cosa en cualquier momento pero nada de lo que escriba de poesía me gustara si no responde a la necesidad o al compromiso con la idea de la que hablábamos antes. Es otras palabras todo lo que escribo en verso que siento que es mío es todo aquello que a brotado solo a partir de esa frase obsesiva, el resto es solo palabrería más o menos efectista que a la larga no me dice nada. La música es mas perecido a un deporte o a un pasatiempo. Escribo sobre lo que me evoca la música desde el encuadre que quiere trasmitir el proyecto. Por ejemplo hablar de los jóvenes en la sociedad actual no lo enfocaría desde el mismo ángulo en el rap que en el rock, ni en el lenguaje ni por supuesto en el tono, la banda al ser un proyecto compartido y venir de unas influencia más limitadas y consensuadas requiere un tono mas cuidado mientras que en el rap tanto la rima como las estructuras y la habilidad para guiar el tema son los que encauzan el resultado final.

(P): ¿Cuáles a practicado y en cuales le gustaría iniciarse?
(R): he escrito poesía, textos cortos tanto fantásticos como autobiográficos al menos en una gran parte y he escrito música. Me gustaría desarrollar una historia larga, tipo novela, pero creo que no estoy preparado aunque he tenido intentos, de momento me manejo mejor en los textos breves ya sean en prosa o en verso. También me gustaría escribir teatro pero sobre todo me interesan los monólogos interiores, un solo personaje y si habla con otro, solo quiero que se vea o se oiga su voz, una sola voz, una solo interpretación de los hechos, un solo actor. Quizás alguien hablando por un móvil.

(P): ¿de donde crees que surgen esas ideas obsesivas o frases de las que nos hablas?
(R): siempre surgen de una preocupación o una herida. Me cuesta crear de la nada, desarrollar personajes que no son idénticos a mí. Últimamente me plateo que la empatía solo es una proyección extremadamente parcial de nuestra propia personalidad. No sé de filosofía a este nivel pero siento que quizás a lo que yo me refiero con “dolor”, por ejemplo, no se parezca en nada al sentimiento que pueda tener cualquier otra persona. Por esta misma razón defiendo la idea de que no hay obra de arte buena o mala, solo comprensible o no comprensible siendo comprender no entender al artista y el mensaje que este quería transmitir si no simplemente, sentir o asimilar algo comprensible para nosotros en la obra. Siempre pongo el mismo ejemplo; Pollock, Kandisky, Lorca o Miro, son artistas que hoy por hoy no soy capaz de asimilar, no puedo hacer mías sus obras, no siento ningún tipo de complicidad con ellas mas allá de el mensaje que ellos intentasen transmitir, yo simplemente no veo nada y no por ello puedo afirmar que sean malos artistas. Al igual que digo esto, estoy seguro que Bacon no plasmaba en su retrato de la mascara mortuoria de Blacke lo que yo siento al ver esa obra, incluso hay muchas posibilidades de que donde yo veo un rostro mutilado de alguien que perdió ese rostro esa identidad en su poesía Bacon solo pintase un objeto, como un bodegón o un paisaje, es mas no conozco la obra ce William Blacke pero ese cuadro, el de su marcara mortuoria para mi es importante y está cargado de significado.

(P)¿Entonces considera que no hay arte bueno o malo?
(R): considero que mas allá de la técnica, en la que por supuesto hay gente que destaca y gente que no, hay arte que yo puedo hacer mío y interpretar y arte que no, ya sea por su lenguaje o por cualquier otra razón, sin ser por esta falta de entendimiento bueno o malo.

(P): ¿Para quién cree que va dirigida su poesía?
(R): no lo se y creo que no me preocupa mas que a la ora de divulgarla aunque ahora mismo doy gracias de que nadie o prácticamente nadie haya leído mis cosas.

(P): ¿se avergüenza de sus trabajos anteriores?
(R): para nada, pero creo son ingenuos y que están infectados por voces de todos esos artistas que asimilo. Creo que a medida que exploro, tanto fuera como dentro de mi, tengo una voz, un estilo mas definido y único. Y creo que muchos de mis primeros textos dejan mucho que desear en cuanto a las formas. Aunque sin embargo hay gente que me asegura haberlos hecho suyos.

Sopa de sobre

2010-11-03T23:50:00.000Z

Todo está en tres sobres, te lo explico. “Sopa deshidratada de pasta China” es el único fragmento de testo que puedo leer, lo único en la lengua de Lorca. Como te decía, tres sobres de plástico. Dentro del primero, el más grande y el único con tinta, los otros dos y un bloque de fideos, largos y finos, rizados. En el siguiente hay unos polvos marrones que huelen a todas las comidas del mundo y a madera. En el tercero unas siete gotitas de aceite.
Todo está en estos tres sobres, te lo dije.
Es difícil de explicar que una vez vertido el contenido de esos tres sobres que parecen inofensivos en un recipiente y bañados con agua caliente, todo cobra sentido. Todo flota en esa sopa. Todo lo que implica que no estés a mi lado.
Frio en los pies y saltando con los dedos como un desquiciado sobre las teclas, eso es señal de que no estás cerca.
Hasta el colchón parece hostil. Una montaña de tela que es el edredón parece un amasijo de hierros afilados con esta luz. Es evidente que no estás aquí.
Estoy seguro que en el sobre grande de la sopa china pone: “En esta sopa esta todo, menos Ella”.

sin barniz

2010-09-15T03:27:00.000+01:00

A veces pasa, viene de la nada y se clava en la carne como una la púa de un cactus. Y no es una imagen, ya no es el embrión de una idea no, es una frase plenamente formada, una afilada astilla sumergida en la piel. Para entonces todo ha cambiado de valor, ha mutado. Lo único importante es arrancarte ese anzuelo que no te permite pensar en nada más, que transforma la suavidad en la hoja entrenada de un carnicero, que concentra todos los latidos, los golpes, los roces en el mismo punto herido. Como un perro dándose dentelladas en su propia pata, haces lo que sea para aliviar esa presión, lo que sea, hasta escribir poesía.
El resto de la vida es esperar en la cruz, esperar ser atravesado otra vez por esa lanza porque después de sufrir la calma al sufrimiento la intemperie solo ofrece desamparo.

ENTIENDEME

2010-03-01T23:12:00.001Z

Creí entender que la poesía fragmentaria en mil pedazos el manido esquema de emisor-receptor-mensaje-canal… A veces delante de un cuadro abstracto pienso “así deben leerme los pocos que me lee”, y en el mismo recorrido guiado y delimitado esta también algún martirio de Caravaggio y pienso “los que me leen así me entienden” y la sensación de vacíos tras esas absurdas divagaciones dejan el vació intacto, y así es difícil entusiasmarse con algún escrito nuevo.
El lenguaje es el método de comunicación mas elaborado que hemos sido capaces de generar, y supongo que esto limita la creatividad si lo concebimos así, como mero medio de comunicación.
Hemos visto jugar a Maradona, celebran corridas de toros, compran un Miro para el cuarto de baño de algún mal nacido, y exponen, publican, graban, filman, venden, subastan hasta el infinito. Pero si tu poesía no les cala, como una foto, si no carga información, si no es una carta para ellos o no entienden por que sueltas tanta mierda cuando escribes, no es arte.

ensalivo al ver el dedo en la llaga,
todos a mi alrededor
quiebran sus frentes con arados
intentando descifrar
que coño esta diciendo ahora el niño
con ese galimatías.
el niño esta diciendo
fauces que no muerden tus entrañas
esta diciendo caricias
a distancia que nuca surcaran tus ganas
esta diciendo lagrimas
esta diciendo pestes sobre unas fragancias
que desprendes y como el olor
propio y el orgullo
no alcanzas a percibir
esta diciendo que no es para ti
y lo dice a gritos que no puedes separar
de las guitarras
esta usando el arameo
en trece mondas de la RDA
que ya no valen nada en un mundo que
gira mas rápido que los fantasmas
esta diciendo, sin saberlo, algo
sobre la soledad de decir sin recibir eco
de malgastar saliva desde siempre
de que prefieras las puños
y las cositas bien claras
algo sobre no entender el que no entiendas
el peso de las palabras
y como el enlazarlas puede convertir
un “como te amo perro”
en “como perro te amo” y nunca
tener menos significados que lecturas

EL UNICO GRIS ROJO

2010-02-23T02:13:00.002Z

Todos mis hermanos suben las escaleras del portal gritando, empujándose, corriendo. Menos Cristina que solo tiene cuatro años y esta en casa con mama y yo que voy de la mano de papa.

Los médicos dijeron que no me levantase de la cama más que para lo absolutamente necesario, pero papa me ha dicho que los médicos no siempre tienen la razón y que además hoy es un día muy especial.

Papa dice: “Rosita cariño ¿te acuerdas de aquella niña que saltaba sobre una barandilla vestidas de rojo? ¿La niña rubita que daba vueltas en el aire sin caerse haciendo equilibrios?... Pues hoy puede ser el ultimo día que esas niñas que casi pueden volar vistan de rojo”

No se si aquella niña viste de rojo, todo lo que veo son grises pero papa dice: “ese gris, es el único que es rojo de verdad”

Sus manos son ásperas y grandes, trabaja con madera y cuero, con telas de colores y con cuchillos muy afilados. Le llaman el zapatero pero se llama Antonio. Y para que no me caiga al suelo me levanta en volandas y como si de una pirueta de Natalya se tratase cruzamos volando el marco de la puerta de la señora Maria. La mayoría de las señoras de la calle Marineros se llaman Maria, mi mama también. Y la mayoría de las señoras Marías de la calle Marineros nos gritan por la ventana cuando la comida esta a punto.

Dentro de la casa hay mucho alboroto están casi todos los vecinos del portal sentados en sillas y banquetas intentando colocar los pies entre la marea de niños que cubren el suelo del salón sentados como indios. Todos miramos la misma televisión. La única del portal. Una enorme caja de madera, cristal y plástico que yace inerte y negra sobre una mesilla escuálida con cuatro ruedines ridículos.

Papa toma asiento en un butacón y me acomoda sobre sus piernas. Me susurra al oído que le entregue el regalo al seños Luís y me da un tubo de cartón que yo sin decir nada extiendo a un hombre de pelo blanco y bigote que esta de pie, mirándome con ojos brillantes, casi llorosos. “Gracias Rosita”.

Luís se acerca a la tele y del tubo de cartón saca una especie de papel transparente, colorido, que despliega sobre la pantalla. Antes de encender el interruptor del televisor se da la vuelta y con un gesto severo y una sola mirada, como por arte de magia hace enmudecer a todos los crios.

Cuando gira la rueda negra y la televisión renace tras un chasquido, como de taba contra taba, ninguno esperamos ver más que negro y blanco pero todos los ojos están asombrados ante una imagen de tres colores. Papa me dice que son los colores de la vida, el azul en la parte alta de la pantalla para el cielo, el verde de los árboles ocupando horizontalmente todo el televisor y el amarillo de la tierra en la parte inferior de la pantalla.

Es verano y pronto cumpliré doce años. Hace un calor que pega las pieles y en la tele el presentador del telediario dice que por fin se consiguió un hito histórico, dice algo de unos astronautas, de las Américas y de la Luna. Pero yo solo puedo ver un hombre con un traje verde grandísimo saltando mucho más despacio que Natalia, la niña del vestido gris rojo de verdad, en una playa amarilla llena de agujeros.

Aun no lo se, pero pronto, entenderé que esa playa era la luna tras un acetato de tres colores, que los temblores que me impiden correr con el resto de niños que me llaman San Vita son los bichitos que papa llama virus y que estuvieron a punto de matarme. Ahora se que mi padre tenia razón y nadie mas volverá a volar como Natalya vestida de un gris que realmente era del rojo de la sangre. Un rojo que solo he vuelto a ver en los libros que el militar ha prohibido. Ahora se que significa la frase que mi padre le dijo a Luis apoyándole una mano en el hombro, una mano áspera y dura como la madera y el cuero de los zapatos “hemos vuelto a perder compañero y aun no me acostumbro Luís, aun no me acostumbro…”.

LA ULTIMA CENA DEL KURSK

2010-01-07T22:47:00.001Z

Para preparar lasaña congelada son imprescindibles las Obras para dos violines de Marin Marais, Libro primero. Se retira el embase metálico y se pone el bloque gélido de bechamel en un plato vació, no muy llano para que no se desborde cuando empiece ha adquirir fluidez. Es imprescindible que un gato te mire, y un microondas. El mío en particular es de los baratos y quema la comida si le das al máximo de potencia así que después de los primeros cinco minitos señalados por una campana vuelvo a sacar el plato y corte el bloque de comida aun congelado en seis trozos, primero uno vertical y luego dos horizontales con un cuchillo grande y muy afilado.

Cinco minutos mas de vibraciones moleculares o lo que ostias sean. Comida de submarino nuclear supongo que acerté con el menú por que a esta profundidad ya saltan los primeros tornillos que aseguran las juntas, duelen los oídos y moverse sabe dios que es casi agónico.

Cuando estés triste ten siempre un word abierto y ensáñate bien con el papel virtual, aunque solo sean cinco minutos mas asta el tercer paso de la receta.

Si Marais pudiese probar mi receta… Si tu pudieses probar mi receta… Si cenar solo no convirtiese este sótano en un submarino precipitándose lentamente donde no hay luz.

Tras la siguiente señal del temporizador separa con la punta del mismo cuchillo los seis trozos, que se calienten bien todos y añade cinco minutos mas de candela a la pasta. Observa como gira el plato, y respira, relájate estas bien aprovisionado de papel y tinta y por si fuese poco tienes el ordenador. No te asustes, no pierdas los nervios y sobre todo, no llores mas pequeño. No se si todo va a salir bien pero tienes al menos siempre hay una salida. Hasta para la oscuridad del Kursk.

Hasta para la oscuridad del kursk pequeño, hasta para esa oscuridad siempre hay una salida.

A estas alturas sonara el ultimo timbrazo. Aunque ya no recordabas la cena ya esta. Mi consejo culinario es que la dejes reposar, abrasara asta el plato. Luego no se. Busca un libro. No pienses demasiado y mi niño, cuelga esto.

ESCUCHAME

2009-12-19T03:47:00.002Z

NO RECUERDO UNA NOCHE TAN TRISTE COMO ESTA, UN LLANTO TAN ENTRECORTADO

SUEÑOS

2009-12-09T14:22:00.002Z

Supongo que como ahora duermo solo, y solo significa sin ti solo eso, tengo tanto miedo de las pesadillas. Me siento como un crió temeroso de la noche. Hace poco tuve una experiencia horrible con una Parálisis del Sueño, sentí que habrían la puerta y yo no podía moverme mientras alguien entraba, pensé joder es dios que viene a vengarse de mi por tocarte. Yo te salve de unas cuantas, pero no podía moverme, ¿sabes lo que es? Ni para marcar tu teléfono, ni para saltar al vació. Nada.

Estuve leyendo sobre el tema. Se puede controlar si razonas tranquilamente, no es nuestra especialidad lo se, pero se puede. Se puede eso y mucho más. Se puede tener consciencia dentro de un sueño, se puede manipular.

Y ahí estaba yo esta noche, soñando algo que no recuerdo bien, asustado, se que tenia que ver con la puerta, creo que intentaba mantenerla cerrada mientras alguien empujaba, desde fuera, ahora pienso en dios.

Y de repente he pensado es solo un sueño. Y se que es una locura soltar la puerta cuando dios intenta entrar pero he parado a contarme los dedos y joder era mas difícil que olvidarme de un lunar. Me he tapado la nariz y la boca y seguía respirando y entonces he sido consciente de todo. Dios solo viene cuando duermo, ya le has visto. He despertado y estaba con mi Primo y mi Tía, les he contado todo estaba eufórico, he navegado por instantes en un sueño. Y en este punto empieza lo gracioso.

Algo me ha rayado, no se… no te voy a decir que he recordado que me acosté solo, y que era imposible despertar en medio de una conversación no, pero me he contado los dedos con desconfianza ¿y sabes lo mas fuerte? No se cuantos tenia. Desaparecían y se multiplicaban estaban borrosos, se movían. Me he sentido poderoso. Quería probar, y he saltado, no había gravedad parece que estoy delirando pero no, podía volar. No como superman o goku mas bien como si al aire fuese agua y estuviese buceando. En los textos que leí tenían razón lo mas difícil de navegar en un sueño, es mantener la consciencia y no se por que he volado hasta tu casa, y no estabas. Había mules de cactus era preciosa y es normal que no estuvieses por que ya era mas tarde de las 7.

Luego todo degenero y no recuerdo bien pero piénsalo; la primera vez que navego un sueño, la primera vez que puedo volar.

La primera vez.

He ido a tu casa.

http://es.wikipedia.org/wiki/Par%C3%A1lisis_del_sue%C3%B1o

http://es.wikipedia.org/wiki/Sue%C3%B1o_l%C3%BAcido

http://www.xn--paralisisdelsueo-lub.net/

A UN YAKUZA COMO YO...

2009-11-26T01:26:00.006Z

perderia un dedo por tu perdon sin dudarlo un instante

esto es un mensaje para Angelica Liddell

2009-11-18T14:01:00.002Z

Tengo una historia ¿sabes?, me la sudan las faltas de ortografía por un cura dictaba incansablemente, el arte de la repetición, por mis cojones que no aprendí nada en ese juego. Decían; memoriza, lo tiempos verbales, las valencia, ¿pero que es una valencia? tu memoriza y luego te lo explico, me fue imposible, los ríos, los montes, los reyes, las fechas, solo me quede con las de sus muertes, los verbos irregulares de otro idiomas, ¿ganaron la guerra es por eso verdad?... el tema es que me la suda, por que ni la Liddell me lee.
Me remonto Entro a una tienda especializada en poesía, Madrid hace unos dos años, le digo al tipo quiero lo mas decadente que tengas, me da dos libros uno no lo recuerdo, el otro Los deseos de Aubert, es negro pone que solo están en venta cuatrocientas unidades a unos dieciocho pavos y aquí hay por lo menos diez, no esta vendiendo una mierda y eso me gusta. La poesía no es muy buena pero retrata a una persona enferma, frágil y sucia eso me gusta aun mas, me masturbo un par de veces leyendo su mierda es turbia y pienso que esto es lo mas cercano de la coprofilia que he estado jamás. La veo en un video en la recogida de un premio, esta borracha, me pone cachondo es justo como la imaginaba royo Marla. Habla de jóvenes guapos, pienso tengo alguna oportunidad, mi madre dice que me ponen la taradas y creo que es verdad. Seguimos… consigo su dirección la mando un mail felicitándola por cagar en un libro y que al publicarlo sea tan bonito, solo quiero esa suerte tan triste y follármela como mucho no hay idolatría, no me gusta como escribe solo que es puro. Pues eso la mando un correo y me agrega al messenger, resulta que ella tiene una historia en su blog de un barrendero rapero que intenta follarsela y claro las coincidencias parecen una broma, me trata con desprecio, es altiva cree que quiero lamerla los pies lo que no sabe es que me encantaría hacerlo pero no por que escriba me la suda su nombre. Supongo que bloquea mi correo nuca mas se de ella mas por lo que leo en su blog, ahora creo que estábamos leyendo el mismo libro y que estaba por Madrid comiendo en los mismos antros chinos que yo por no se que obra de teatro… ¿y lo mejor de todo sabes que es?
Había una coincidencia mas entre el barrendero ese y yo
una cicatriz en la frente

6:01 am SABADO

2009-11-07T05:01:00.002Z

Entre el estomago y la puta gata
no he dormido nada,
quizas veinte minutos seguidos.
El despertador canta una nota de suicidio
del s curro y yo
ya estoy preparado para salir de casa.

NUEVE MESES SIN...

2009-11-07T00:28:00.007Z

Para cenar un menú en el Kebat del barrio; doner de pollo y queso de cabra, patatas fritas con salsa de yogurt y un refresco de limón. Un café con leche antes de coger el metro y al salir cerveza, mas cerveza y luego gin tonic, con pulco señoriíta no es capricho es la receta. Antes de volver a casa una ración de tallarines al chino que vende en su puesto de cartón a la intemperie y cuando llegues, nada mas entrar en la puerta, como para disimular con tu estomago tomate un omeoplazol. Maquillando la dieta sana y deseando que el Leviatán que vive en mi ulcera no se despierte, amansando las aguar a estas horas.

-Llevabas nueve meses sin comer así- le digo al espejo.

Vueltas y vueltas bajo el edredón, la conjura de los perros que mañana no madrugan. La puta gorda de arriba que taconea estas horas, maldita falta por que no esterilizarían a tu madre si ya vino tarada. Una gata con lo horarios inversos a los míos y miles de objetos que golpear y hacer sonar; monedas, clips, papelitos, las llaves, mis pies.

-Llevaba nueve mesen sin dormir solo- le digo a tu hueco en la cama.

La historia de siempre; el crono corre mas si tienes que madrugar y si lo que tienes son reflujos ácidos que te recuerdan todo lo que as cenado y bebido en una especie de magma que emana asta tu garganta aseguraste tu insomnio pero da igual. Por que hay algo peor, algo más atronador que la gorda, la gata, el eco de la soledad en este sótano y tu hernia de hiato intentando salir de tu cuerpo. Son las voces de un escritor que te narra lo que deberías estar convirtiendo en un texto. Es persuasivo, tiene estilo el cabrón y narra como tu deseas hacerlo. Es muy probable que se canse de hablar y de dictarte, que se aburra de decirte lo que debes transcribir y se apague en la noche. Junto con la gorda, la gata y tus ardores. Y al fin y al cabo es una forma de no estar solo, sin tener que llamarte o poner la tele. Sin recurrir al porno o un polvo seguro, sin el alcohol o las noches perdidas en antros y compuestos químicos. Es el recurso de algunos malditos.

Al fin y al cabo llevabas nueve mese sin escribir así- le digo a mi ego.

EL PANTANO DE LA TRISTEZA

2009-10-30T10:46:00.002Z

¿Recordáis la Historia Interminable?

¿El precioso caballo de Atreyu llamado Artax?

Pues conozco una mujer igual, igual que Artax y que el pantano. Igual que las lagrimas de Atreyu y que la banda sonora.

Igual de bella que Artax y de profunda que el pantano.

LA FOTO

2009-01-10T00:57:00.001Z

Ya me teneis, me rindo...

ESTOY CANSADOH

MI VERDADERO CUERPO

2008-12-21T20:33:00.005Z

¡Por fin! / ¡Lo encontré¡ / Mi verdadera piel. /

Ya puedo partir donde realmente estoy sin camuflaje.

Mi abismo personal sin ti.

VOZ

2008-12-15T20:41:00.003Z

Tengo que recordarlo mas, tengo que tenerlo muy presente, tengo que ser fiel y conciente aqui esta la marca:

que yo elegi.

CANSADO

2008-12-12T15:48:00.001Z

Demasiado cansado para escribir, pero en buen plan al menos.

buscando la luz, y aqui esta arriba, siempre.

COBARDES

2008-12-11T11:36:00.001Z

Últimamente todo el mundo cree que sabes lo que es bueno para mi. No deben conocerme ni un ápice por que yo nunca dije que quisiese lo bueno. Nunca pedí nada que no fuese vivir.
Cuando oigo “no lo comprendes pero va a ser lo mejor”, que se metan lo mejor por el culo y se vallan de aquí. Cobardes, lo bueno es pasajero como lo malo, y yo quiero pasar por todo. “Te mereces algo mejor”, váyanse a la mierda ¿quien puede imaginar algo mejor que la capacidad misma de sentir? De sentir placer, de sentir dolor, ¿por que quieren simplificar la vida hasta convertirla en u juego de la Play?
Cobardes que no hacéis nada por esta bien dejadme en paz.

Yo quiero vivir y eso implica dualidades, conflictos y dramas. Las facilidades son para los tontos, para los vegetales. “Yo no odio a nadie” y una mierda, odias mas que yo seguro, o si no, no puedes amar. ¿Pero de que me sorprendo? Si llamáis amor al miedo a estar solos, si llamáis amor a la necesidad constante de autoafirmación, si llamáis amor al mueble que decora vuestra sala diáfana, vuestra sala de las carencias.
A mi a veces me gusta escuchar el eco de mis gritos. Me gusta verme en lo peor, contrastar…

No hagáis nada mas por mi, hacer las cosas conmigo o abandonarme otra vez, pero no me jodais con esa mierda fácil y falsa que escupís mientras habláis.

Todo el dolor que sienta será amor que pueda sentir mañana.

UNA CAJA DE CHAPA Y UN FUERTE COLOR PURPURA

2008-12-10T15:24:00.000Z

En mi pequeña caja de lata están encerrados los olores de mis muertos. Es un reducto libre del tiempo del que me sirvo para apoyar mi memoria. Es un ritual tras cada muerte, tras cada ruptura, tras cada cambio radical y forzoso.
Está cubierto de polvo y lleno de recuerdos, es un presagio de mi vejez.
Hay fotos amarilleando, carteras con monedas olvidadas, lotería pasada, los objetos personales del fallecido lo llaman los médicos.
Hay cartas antiguas, hay billetes de avión, hay una bandera tan roja como la muerte.
Pero lo más importante es el olor, tan diferente al mío, al de mi lecho lleno de fracaso y sin ti forma. Un olor denso a tabaco e historia. El olor de unos abuelos, de un padre, de un compañero, del primer amor, del segundo y del adiós a todos ellos.
Guardo recuerdos y decepción, guardo algo de pasado y de humillación de rabia de amor.
Es una caja de chapa, del mismo material que alguna zona de mi cerebro donde están todas las voces que no volveré a oír con los olores que nunca tendré y las historias que no volveré a beber.
Es un estanque de aguas pasadas.
Es el ataúd donde te daría muerte y vida eterna si tuviese algo de ti que guardar.

Siento una fuerte sensación de fracaso y me siento humillado no soy capas de sonreír sin que decaiga el labio de la vergüenza, siento un peso insoportable atado a la boca de mi estomago, un peso que me cuesta cargar que me tira hacia el suelo. No tengo flotación voy al abismo sin remedio.
Mi sangre se ha llenado de amoniaco huele fatal es toxica y tiene un sabor horrible, amargo como el de el sudor sin dignidad.
Es un miércoles tan púrpura como una gangrena.
Un miércoles parado.
El dolor de un amor fantasma, de un miembro amputado sin compasión, el dolor de un adios.

HAY MIGUEL, miguelmiguelmiguel

2008-12-10T01:21:00.003Z

mi madre cantaba:

hay miguel,
miguel miguel miguel
a tu tasca venimos a beber
el rico mosto toda la verundela
a nosostros los pobres chiquillos
nos van a dar
un barco de vela
para vivir en el fondo del mar
por que ya no se puede vivir en la tierra.

Profetico. Amo a mi madre, y ahora no soy capaz de hablar kon ella. Saca toda mi mierda como un desatascador, no puedo enfrentarme a eso, no voy a llorar.
Creo que esa cancion la aprendio de mi padre, tambien miguel y tambien lleno de mierda, los genes hijos de puta, los genes.

Hydro Sapiens

2008-12-09T21:56:00.001Z

Si has visto weather world entenderás como se siente un Hydro Sapiens entre humanos. Condenado solo a vagar errante, sin confiar en nadie, con la única posibilidad de sumergirme para sentirme como en casa.
Una casa que abandonaron todos hace mucho, comida por la humedad, sumergida y pútrida. Vivir con los peces.
Es el unico futuro posible en un futuro imposible.

HACTITUD

2008-12-09T16:52:00.001Z

Mi propósito es este:
Sacar los dientes para morder en cuanto sea necesario, ni un chuleo mas y mucho menos un chulo.

(tentaculos dentados de un calamar gigante)

LOS OJOS MAS GRANDES DEL MUNDO

2008-12-09T15:10:00.003Z

¿Si nadie ha visto los ojos mas grandes del mundo, que habrán visto los ojos mas grandes del mundo?
A mi esos ojos me ven cuando tengo miedo y me siento solo entre la negrura de un espacio hostil.
Donde no hay sonido yo oigo a mi padre gritando e insultando a mi abuelo, increpándole para que abra la puerta que nos separa de su ira y de su aliento alcoholizado.
Yo no veo nada pero el agua se mueve y puedo sentir que esta aquí, puedo sentir su volumen.

Su movimiento.
Es mas rápido que yo.

[Tiene la forma de todos mis miedos]

RAFAEL FERNANDEZ DIAZ (maestro)

2008-12-09T13:19:00.000Z

Esta tan cambiado, supongo que tanto como yo.
El instituto se llama Carlos III, en memoria de un tirano como la mayoría de las calles y edificios conmemorativos de esta ciudad. Debe ser que nos gusta que nos recuerden el poco peso que tendremos en la historia y como siempre estaremos por debajo, siendo parte de un sustrato infértil. Es un centro de educación secundaria lo que significa que esta lleno posibles personas que solo serán gente, en su gran mayoría. Supongo que para eso se modifico miles de veces el sistema educativo y llego a convertirse en uno de los sistemas mas importante de control de masa, masa critica, ciudadano medio, medio de comunicación, comunicación de masas, masa critica…
Creo que la ultima vez que estuve en este recibidor, sentado en el mismo banco fue hace cinco años, Javi aun seguía vivo y ya ninguno de los dos estudiábamos allí. Ese día me reí mucho era tan fácil andar tranquilo por el barrio con el, que aun le recuerdo con su camiseta de SKA-P, ese pelo negro, era gigante para mi, un buen amigo, un hermanos de sangre.
Pero la historia que me ha traído aquí de nuevo es un suceso acontecido en el año dos mil, yo tendría quince años, era un caos. Eso no ha cambiado mucho, sigo sin peinarme por las mañanas y me masturbo las mismas dos veces al día.
Ese año se me abrió un consejo escolar que no niego merecer en general, pero el motivo que lo promovió fue solo una excusa para quitarse de en medio a un ser como yo. Era un mal estudiante, un buen deportista y un jodido hiperactivo y conteston pero guapete, vamos un sol. Una de mis impertinencias, muy mordaz y elocuente me llevo a esa situación, si le añades mi historia, mis faltas, mi nota media de un 3 y mi actitud es asta comprensible.
El caso es que cuando se abre un proceso de expulsión definitiva o parcial un tribunal escolar toma la decisión o la pena final teniendo enguanta el estudio que debe realizarte un profesor sobre tu caso, tu mismo eres el caso en si no solo el detonante final. Por normativa el profesor que va a estudiarte como “caso” no debe tener ninguna relación escolar y es una norma que me ayudo por que a otros maestros los tenia quemados. Resumiendo, y sinceramente por que me acaban de llamar con muy buenas noticias y quiero terminar esto para contárselo a quien se alegra por mi y con migo. No solo me libro de de la expulsión definitiva si no que me aconsejo y me guió muy bien entre toda la mierda que me estancaba en esos días. Cuando se cerro el caso me regalo un libro de recopilaciones y estudio de la poesía entre 1940 y 1980 en España con la siguiente dedicatoria;

NO HAY PRISA.

PUEDE SER MAÑANA.

O DENTRO DE DIEZ AÑOS.

NO IMPORTA.
SI ALGUN DIA EN ALGUN MOMENTO,

ALGUNO DE ESTOS VERSOS TE EMOCIONA HABRE CONSEGUIDO MI OBJETIVO,

ESTOY, PUES,

TAMBIEN EN TUS MANOS.
UN ABRAZO.

RAFAEL FERNANDEZ DIAZ.

Ahora soy poeta y no han pasado esos diez proféticos años. Me gustaría darle las gracias contarle que consiguió su objetivo que ya salio de mis manos y que me leyese. Que me hiciese el prologo de la edición que quiero publicar aunque sea para trece personas.
Si alguien le conoce ya sabéis donde estoy, en vuestras manos. Esperando que algún día un verso mío emocione a alguien.